REFUGIO PARA UN HERIDO

Cuando la vida nos maltrata, tenemos el recurso de acudir a los recuerdos. Se convierten entonces en un bálsamo, que expresa este profundo y atinado poema de Miguel Cazorla:

El recuerdo de la infancia
Miguel Cazorla

el recuerdo de la infancia
la mirada al interior
el regreso al origen

muchachos de manga larga corretean por las calles
montones de hojas se agolpan en el suelo
marrones, ocres, amarillos
apacible escenario de mi niñez

momentos de café y manta
de tinta y papel
de refugiarse dentro
a la espera de mejores temperaturas
y más cálidas palabras
ahí fuera

los paseos de viento y chaqueta
el brasero de carbón
las castañas, la matanza
mi pueblo

evocaciones de otoño
y todo tan parecido
a la palabra
melancolía


Y añado yo, aunque no lo necesita:
TAN CERCANO a las palabras, PARAISO DE LA MEMORIA.

QUE VENGA LA LLUVIA A LAVAR NUESTRAS HUELLAS de un camino equivocado.-

Este poema de J.C. Diaz nos da la medida de lo qiue significan la naturaleza y la casa natural de nuestra especie, para el espíritu que habita hasta en los corazones más coriaceos.

Llueve
Juan Carlos Díaz

Llueve. Ha dejado de llover.
La hierba está encharcada. La pisada
expulsa agua hacia la superficie. En la montaña
la niebla se dispersa como bocanadas de humo.
Los pájaros (gorriones y rabilargos) comienzan a salir.

Es un prado liso, tan liso
que obliga a los charcos a formarse en las lindes,
las mismas sirven luego, en verano,
para regar las huertas. El prado está vallado
de piedra, donde se crían, con la pureza del aire
musgos de verde ceniciento. Si presionamos con los dedos
expulsan el agua de su interior.

Un iglesia linda con el parque infantil.
En breve se llenará de niños desobedientes,
incapaces de aceptar la prohibición "de tener
cuidado para no mojarse". Llegarán a casa
empapados y todo pasará con una regañina
y algún constipado.

El aleteo de los pájaros, el marchar de las nubes,
el correr del agua por las laderas,
el goteo de las hojas de los árboles,
el griterío de los críos
y los motores de los vehículos, se concentran en el aire,
como si la humedad fuera pequeños cubitos
de presente armonía completa.

No encontré lágrimas para mis ojos,
ellas estaban donde siempre quisiseron estar

en el prado, en la ladera, en la lluvia y en las nubes.


ES LA CASA DE JUAN CARLOS de lo que nos hablan los poemas de este sublime escritor, la casa que es de todos, pero de la que solo unos cuantos heroes, como Juan Carlos, se hacen responsables.

SuBIR Y BAJAR

Para los que hayan estado en un hoyo, en un pozo, en una sima abisal del anima, este poema de J.C.Diaz puede ser un sabio resumen de lo que es a veces la vida. Recuerdo el cuento de ayer en que el lobo, -siempre el lobo es el tonto en todas las mitologías y leyendas, orientales y occidentales-, se fia del zorro,-siempre el listo. Aunque en la realidad siempre sea el lobo el que se come al zorro. Aquí está el poema:

El eco de los pozos
Juan Carlos Díaz

A todos los que están en un pozo,
profundo, oscuro,
donde habitan las feas
desviaciones, inmundicias humanas,
en aguas defecales,
cenagosas. Horribles nidos de seres
deformes, ansiosos
de instinto humano. Nidos de irracionalidad
lunáticas y atroces
frecuencias,
nidos de monstruos
sin vida, sin latidos
sin descendencia.
A todos, digo, los que están en el pozo
profundo, en la oscuridad,
a todos los envío el recuerdo
de momentos soleados en la superficie,
de brisas suaves,
de cantos festivos,
de la expasión de las semillas,
del brotar de las ramas,
del balanceo
de hombres y mujeres caminando del brazo,
de amores perdidos y amores por ganar,
de niños que se esconden bajo una escalera,
de niños que giran su mirada al cruzarse.
De amigos perdidos y amigos por ganar.

Los pozos tienen paredes,
y aunque húmedas,
siempre queda un asidero para trepar.

Y no hay trepar que no produzca
algún dolor de brazos.

MARTA lo superará

PARA MARTA que me llamó desconsolada aquel día, DESCONSOLADA por perder de vista el sueño de su vida, su sueño americano.-


Tú eres el mejor trabajo de tu vida,
Pero no sé que decirte.
Cuando la lava del volcán sin nombre
Se desmelena, no se que decir,
Ante los sollozos de tu espíritu traicionado.
Ante los restos del ciclón,
Solo puede haber silencio y pena.

No se quien es mejor, si tú o tu aureola verdadera
De santa con raigambre en cada uno de nosotros.
Eres el mejor trabajo de mi vida, el único que
Merece la pena.

No eres de esos ecos que te dejan tirado en el
Camino, no eres de esas que solo sonríe para
Lucir cutis. Eres poeta de la pena y la memoria.
Por eso te quiero y te queremos.
Olvida este día cuanto antes. Fabricaremos uno nuevo.
Solo para nosotros, los reos de todo lo perdido.
Los que nunca supieron ganar nada para ellos.

Los sueños están ahí Marta, mujer hacendosa, esperando a una pionera que sepa modelarlos y hacer con ellos alegria volandera. Quizá este tropiezo sea para subir, no para bajar. La mujer de Dumbar le dijo que creía que su anterior marido había muerto para que el-Dumbar- llegase. Quizá mi madre murió para que llegases tú y alguien más, así son las cosas a veces. Solo la fe puede cuando lo demás ya se ha acabado.

PREMIO NADAL y EL HUMOR

El premio Nadal ha sido concedido este año a Maruja Torres por una novela de fantasmas, segun ella claro. Porque que miedo nos pueden dar a estas alturas Ternci Moix o Vazquez Montalban. A mi me da mas miedo la autora, que se las gasta buenas por lo visto. Y aprovechando la coyuntura habría que comentar sobre este premio que es una pena que de vez en cuando transgreda su tradición de premiar a autores jovenes o casi noveles. Este año se han decidido por una pequeña bruja maligna y traviesa que ya ha cumplido los mil años, rodeada de fantasmas, dicho sea con humor y con amor.
Hablando de humor, no se que ha hecho el pobre que no tiene ni un solo premio literario, que yo sepa, en este encabronado país. Descubranlo ustedes y me lo cuentan. Aunque quizá yendo al corte inglés y viendo lo que consideran humor allí, en la casa del libro o en la Fnac, tengan una pista.

RECITAL DE POESÏA

Hoy sábado ha tenido lugar el recital correspondientre de poesía representable en la casa del libro de maestro Victoria. El exito ha sido grande, con casi ningun fallo; y en donde hasta los pequeños fallos han sido convertidos en aciertos. No hay lugar para destacar a ningun nombre, pero todos sabemos que en en el último poema no hizo falta ningun grupo de energumenos, pues pareció que todo un pueblo, una gran masa, se abalanzaba sobre el poeta-potentado que retrocedía aterrado. Los demás nos tienen también tan mal acostumbrados que todo pareció normal aunque fue genial. Solo destacar que ni Marta, ni Antonio, Roberto, Laura nos acompañaron para disfrutar de todo ello, junto con otros de mi personal querencia. Espero que el video de Verónica cumpla su función, quizá, si es posible, para ellos también. Y el fotógrafo que se marque un detalle y regale alguna foto a Arteduna para nuestra promoción, de esas que nos disparaba a boca de jarro.

Para Alvaro: todo está en ti dispuesto a emerger

El otro día, cuando vi la nieve y su blancura, me acordé de la belleza tan blanca de los cisnes.
No quería mirar la nieve, por si al haceerlo la gastaba y desaparecía la magia.Como los cisnes, creo que no se ven, que no saben lo que nos regalan con solo mirarlos, con solo tenerlos al lado. Como en algún mundo fueon patito feo, siguen sintiendo que deben cambiar radicalmente para rozar sus sueños.
Los sueños están ahí, Cisne...todo lo que el hombre piensa existe, todo lo que el hombre desea se cumple en algún punto del universo. Sigue soñando, sigue escribiendo, sigue regalando al mundo tu belleza...y aparta las sombras de un pasado borroso, que apenas se refleja en el agua de tu estanque dorado